* yehp!

scherzo

2012-02-15T13:02:00.001-03:00

ho un lapsus tra le dita
e la piena coscienza
del fallimento che contesso.
esaurita sotto i mari,
tutto è cosa sarà:
bugia.

cadáver exquisito

2012-02-12T07:25:00.002-03:00

A rose is a rose is a rose. Será el pucho o seré yo, pero me parece una genialidad, una estupidez. A rose is a rose is a rose. La simpleza de lo inhumano. Gritas rojas avanzan hacia mí: es el pucho. Seré yo jamás. Un día tuve que palparme para encontrarme vuelta. Cambié las sábanas, los cuerpos, los hábitos, cambié los hombres, los problemas, las palabras, cambié la historia, el devenir y el... ¿sabés,
se podría decir que cambiar la forma de hacer silencio es un arte. De hecho no lo es. A mí me pasó como a los demás les pasa el tiempo. Había dicho: cuando te morís el cuerpo es un momento, cuando te toca vivir con la muerte de otro el cuerpo es una perpetua en Alcatraz. Me miraron como mirarían a una convicta inocente. Silencio. Antes jugaba con muñecas.

el cuerpo es un momento

2012-02-11T05:05:00.000-03:00

Nunca sentiste la necesidad de decir aquello. Quizás porque hecho palabras el recuerdo devino en insulto. El mismísimo dolor es ininteligible. Nadie te entiende, yo no te entiendo. Abierto, desnudo, vulnerable, incluso cierto, pero contrario a cualquier predicción, te abismaste en la soledad de los que saben irresoluble el abismo que separa su piel del mundo. No lloraste. Siquiera sentiste deseos de hacerlo.
Te escucho colocada en otro tiempo, te escucho consciente de que hemos vivido diferente y ahora, por la mística superposición de las almas en las que no creemos, vamos muriendo parecido. Vamos hacia nosotros.

Con todo, el secreto lo seguirá siendo.

deseo

2012-02-11T00:07:00.003-03:00

decí por dios
a qué criatura de Chagall me has condenado
por qué me desgobiernan sus espacios

decí por dios
por qué no tengo una soledad comerciable
por qué no rompen su equidistancia nuestros cuerpos

y por qué caigo de rodillas
cuando dice
tengo miedo.

una pena

2012-02-03T23:44:00.000-03:00

(lo corrí con el cuerpo en penumbras
con la rapidez de lo inmóvil)

torcí
las luces blancas
las sillas del bar por la mañana
los viejos
las últimas esquirlas de dignidad.

y
supliqué

bailame.

después:
confusión,
la de ver en dos huecos
vacíos de ojos
la muerte paulatina
de un anhelo.

colgué mi pierna
en su cintura
y
desmayadamente
le pedí lo que
ni yo misma podía darme

perdón.
perdón.
perdón.

descrea del "yo soy"

2012-01-27T17:15:00.001-03:00

~~me atormenta. ya soy, quizás, todo lo que seré. y hace tiempo ya que me vengo siendo.~~

~~me falta. no soy ni una mitad. no se ama igual por separado lo que amamos estando juntos.~~

~~me afecta. perpetra amelias, me miente y me multiplica. soy ellas.~~

nada

tus tangos son criaturas abandonadas

2012-01-26T23:22:00.000-03:00

te lo cuento para que al menos lo sepas:
la canción más linda del disco está rayada

y tu foto no hace nada.

Uno de wikipedia

2011-12-31T14:43:00.001-03:00

Si buscás solenoidal, de frente y sin previo aviso, este tanto de poesía:

"el flujo es irrotacional en todos los puntos, menos en los puntos singulares, donde el campo plano de velocidades es atravesado por un hilo de vórtice"

La física imitando el romance. El mundo tieso, salvo por nosotros. Y yo diría que la turbulencia nos perpetra, si fuesemos, claro, un campo plano.

tregua

2011-12-26T15:53:00.001-03:00

juro que lo hizo, me preguntó si sabía lo que decía la abuela de patti smith. a todas leguas una pregunta que dilata la existencia, que espera un no aprobatorio, una palmada en la espalda, una súplica de remate.
nada más lo miré, me debatía entre implotar o dejarme atrapar. después de todo me estaba preguntando si sabía lo que andá a saber si dijo la abuela de patti smith, y para eso hay que tener agallas. aceptémosle también que fue siempre un tipo seguro de sí mismo, un ser aterrador, de esos que ponen la pava para el mate mientras vos te vestís para irte. un verdadero desquiciado.
le respondí que no, que claro que no sabía lo que probablemente nunca haya dicho la abuela de patti smith. pero eso no evitó la catástrofe. lo dijo de todos modos. me dijo, probablemente de otra forma, que la vieja decía que como se vive el primer día del año se vive lo que queda de él.
vos vieras las palabras cayendo de a una sobre el mediodía del primero de enero. todo él cargándome un año encima y pasándome un mate. "no proyectes adelante mío" pensé. y el péndulo errático: detestable, adorable, casate conmigo y llevate tus cosas.
guarda que yo también fui valiente, no salí atravesando ninguna pared. de hecho, me deberían haber filmado, ahí, resistiendo. después se me fue la mano, se me falseó la resistencia, sucumbí. tanto (énfasis acá) que el año siguiente repetimos la escena. digo, no es que lo haya hecho sin un dejo de escepticismo. pero en fin, dense una idea: 50% de efectividad la abuela de patti, como para dejarnos felices a ambos. y vaya si fuimos felices.

reo rey

2011-12-25T04:58:00.000-03:00

es inacabable, es un demonio
es ficción. es basura.

despedida con embargos
es hombre y acto poético
una farsa

en tu agua y en venus
la tragedia nos encima.

morir en lugares comunes
es agotador.

¿qué horas son redondas?
es un inquisidor, un depravado.
nadie a quién pedir compasión,
mi especie, extinta.

las de infinitos lados.
es flagelo.
y filo sin cuchillo.
y gajo en ojos

es féretro
es badalí
es
el
deja vú
de un
réquiem
falseado

Uno de Charles Bukowski

2011-12-21T04:59:00.000-03:00

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

no estés más angustiada, ya me has perdido

2011-12-16T04:09:00.001-03:00

padre, he pecado:
me enamoré de la mujer
que usa mi cuerpo

mi cara
eterno subsuelo de la nada
donde la unidad deviene en anhelo

yo, perseguidora
muerdo lo que alguna vez
fue el anverso de mi cuello

me revuelvo en vidrio
me extraño
y quizás no me extraño

padre, he pecado:
me enamoré de la mujer
que usa mi cuerpo

por fin me deslizo
por fin la agonía
soy yo la que me besa los pies
mías las marcas en mi espalda
sucumbo

pero la enamorada
no comprende
y nos diluimos en éter
y nos desvanecemos
pero no morimos
y estoy exhausta

ni yo,
ni yo,
ni agravio
ni nadie a quién clamarle
paz

un incidente
ínfimo y corrupto
clavó mis labios

Uno de Jacques Prévert

2011-12-07T02:42:00.001-03:00

Desayuno

Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.

encarnizamiento médico

2011-11-26T21:13:00.003-03:00

vos
querube estúpido
de alas castradas
ni siquiera mires
mientras
me emboto
en qué suerte
de nigromancias

el mar de los caídos

2011-11-18T16:29:00.002-03:00

pasar por tu mente
como quién pasa a través de una aguja partida

el círculo reptil
la parsimonia de la abulia
el desarme de dos pulsos

el temblor
agotado de frío
en los hilos
que supieron ser piernas

efecto estupefaciente del sueño
que me aparece entre tus sábanas
como encendida
hasta que me arregle la mañana

verás,
la lenta ceremonia de la morfina
progresando en tu cuerpo
que es mío
porque yo lo siento,

lo siento.

so long, so long

2011-11-17T15:42:00.002-03:00

entonces besé tu rabia
ya puedo decirlo
pregunté: dónde te arde
y tus ojos
previsibles ojos
llenos de sal y agua
(no soy adivina nene,
pero )

antes que nada
mis dedos mintiendo sobre tu cráneo
tu boca no
mi boca sobre tu boca arde lo mismo
y esa misma mano: obligándote-mirar y cielo
en un suave jalón

así fue
besé rabia y carne
buscando con los labios el nudo en tu garganta.
allí besar, tragar, exhalar
en silencio prometer siempre
y no volverte a ver más.

pero esa rabia, cariño

es tan similar al dolor

ahora que

2011-11-16T22:24:00.011-03:00

soy feliz

el hombre que sella el cajón
sólo me hace pensar
en qué mierda de trabajo
es sellar cajones

materializar lo inevitable
con un poco de fuego
programado
regular
y azul
bordeando el hexágono
que bordea lo
que son los bordes
de aquel cuerpo

sólo bordes.

y que esta felicidad
asco de palabra
es tan, tan cara
que en el vendaval
arrasó con cada riesgo
y cada promesa
capaz de elevarme

(de esta mierda de vida,
que no te mientas,
no se diferencia a la del
pobre gil que sella)

que me alce
a media uña del suelo

y así estoy
también muerta
de manera evitable
pero qué joder
bien se siente
muerta y amarilla

fría

desprender

2011-11-11T03:15:00.000-03:00

y ojalá

fuese solamente la mañana

(em-bocá-ndonos)

la única vieja sensación

elucubrar la creencia

con la lengua

y todo el resto

ya no alcanza

otra vez

el apagón,

lo definitivo

de la muerte

la resaca ad eternum

ad nauseam

ahora eterna y no eventualmente

rotos contra los azulejos

con el foco

fuera de sí mismo

y no poder creer

(porque no!)

el ser humano

(no!)

no esta hecho

para lo definitivo

nace y muere

infinitamente, nauseabundamente

y ya

(pero no!)

no esta hecho para lo definitivo

dos puntos suspensivos

amputados del punto final

y la tierra

y los gusanos en tu carne

y tu cráneo, y tu pelo y uñas

que no se reencontraran

con lo que te han quitado

y tu tango y tu italia

una farsa

vomitándote cal en las fauces

porque has llorado

en el barro y la sangre

hasta el barro y la sangre

has llorado

barro y sangre

pero

ningún dios te salva

ahora

que te morís

y quizás a nadie le importe

tanto

quizás

hasta suspiren aliviados

pero en fin

que te quise

y que ya no quiero

en fin, de-fin-iendo

un golpe, sobre un golpe, sobre un golpe

ya el tercero

no duele demasiado

despedida

2011-11-10T15:55:00.001-03:00

es el fin
y
el portal
que supimos abrir
(ves?)
ya no está allí

entonces
pulverizar
el rastro de tu tacto
hasta no sentirlo en otros dedos
atomizar
los espacios que miraste
hasta no verme a través de tus ojos
desarmar
lo que anudaste en mi cerebro
hasta que no me pienses
ni me extrañes

hasta que
la velocidad de

mi

pulso
no se cuadriplique
cada vez que piso tus baldosas

porque cuando
TODO
se termine
TODO
volverá a empezar

pero sin más nosotros

14

2011-10-12T20:48:00.001-03:00

sentís
mis uñas cortando los hilos de tu temple
comprendés
el sarcasmo sólido del tiempo?

entonces

espera
un poco
más

mi piel frotando tus escamas
la falsa paz que te contaste desarmada

y el peor de los presagios: la conciencia
de un pasado que se envuelve sobre sí mismo
compungido
sabiéndose muerto
hasta ahora

entonces
espera un poco más

acomoda tus dedos
sobre el filo de la cuchilla
y camina

o
esperá
un poco
más

sino un rato entero

2011-10-07T02:48:00.000-03:00

el borde de tu boca

sin los peces

o los movimientos vivos

es el límite

exacto

entre mis setenta y ocho absurdos

las brazas sorprendiendo mi espalda

cuando tengo medio cuerpo vacilando en el vacío

/ pero si notas la diferencia

entre los dos extremos de esta tibia mente

entonces

no te quiero

más que para menos que un rato

h

2011-09-14T01:51:00.001-03:00

todo es un camino de ida, todo lo demás: hipocrecías. eso y saber que de ahora en más (por decirlo de manera intuitiva) tendrás que ser vos mismo y sólo eso por el resto de tus días. a mí, por suerte, me toco ser yo (o mí, porque soy bastante mía). durante quince minutos estuve tratando de ayudar a una hormiga que trataba de alzar un pedacito de hoja demasiado grande[ se la cortaba para que sea más chica, más real, más coherente [ ella huía. y pienso: quizás yo no pueda ayudarte bajo estos suelos. pero ya no estaba hablando con una hormiga. las hormigas estaban hablando conmigo y yo con... con esto que me toco en suerte. but then again... mi suerte es maravillosa. (y él también).
medio litro de vino luego: te deseo respuestas bajo estos cielos sobre estos suelos (y el hueco en el medio, hipocrecías, pero más allá de eso te deseo siempre esa palabra que me traga al decirte... f...- y lamento que a vos te haya tocado en suerte yo, o mí... porque soy demasiado mía como para ser tuya. pero a veces: un poquito.

volver

2011-08-31T13:31:00.002-03:00

después de una, dos, tres copas llevar a alguien en la bici se vuelve una tarea fina. repartir volante y pedales, una misión suicida. ir gritando miedo y risas por los bvares quizás algo un tanto extremo. quiero decir, la punta de algo, el amor después del amor, la vida después del amor, la vida después de la muerte, la vida después de la vida, o la muerte y después nada. (o después esto, quién sabe, nadie recuerda si no nos morimos aquella noche)
después de una, dos, tres copas los escenarios cambian. el tiempo también, aunque el tiempo tiene la manía de ser siempre otro y no cambiar nunca.
(uh mo y un libro de mentira) solamente lo leo porque está cerca y necesito hacer de cuenta algo, cualquier cosa, aparentar autonomía, que no soy solamente una conexión de órganos, que tengo unidad y sentido, que existo a-par-te de él. que no lo orbito. establezcamos que todo esto es una gran mentira, que no lo conocí nunca pero lo quiero ya como un caprichomosntruo que se acaba cinc(oooooooooh!) minutos después. eso. sin embargo el libro me pierde y me ... , escucho mi nombre, tres, dos, una... veces. señor: usted ha desaparecido. una, dos, tres... sonrisa tímida, este mundo no es real, ah! sí, que tonta, yo te amaba, me decías?

quitarme las tragedias esta noche

2011-07-27T01:43:00.002-03:00

bueno, eso y la plena conciencia de que las ideas se suceden mucho más claras en mi cabeza con un cigarrillo entre las manos, esté encendido o apagado. mirarlo y saber que de todas las cosas en el mundo voy a reencarnar en braza encendida.
en este preciso momento "dentro me quemo por tí" por los auriculares, en mi cerebro, medio abollado, medio viciado. "y nace un muerto -dentro- me quemo por tí". la reencarnación, la braza, el fuego, la fugacidad en el tiempo que transforma el tabaco en cenizas y las cenizas en polvo inútil. (me lo canta la canción)
pero allí en la inutilidad, ese cigarrillo antes acomodado estratégica, pulcra, tibia, derechosamente en una caja cómoda y muy blanca, empaquetado, plastificado, envuelto en celofanes que indican dónde y cuándo... allí en la inutilidad decía... encuentra su viento salvador que se lo lleva lejos de mi mente (que piensa mejor con él) habiendo cumplido con la vida. un poco de paz en mi pecho, fluidez de ideas en mi cabeza. y por supuesto... el eventual envenenamiento que me llevará a reencarnar en puchito de caja... el primero y el último, el de los deseos.

la noche debilita los corazones

2011-07-23T22:00:00.002-03:00

si pudiera no decirlo... (a quién engaño, lo diría lo mismo)

micro fragmento de pulsión
yendo de vos hacia mi
que construye sobre los escombros de mi día
(tan llorón día)
una casa escondida del tiempo
donde tomamos mates en la cama
y desmentimos -sin solemnidades-
a todos los enormes de la cultura occidental
que algún día se atrevieron
a hablar del desamor
como si realmente existiese
como si fuese posible entre nosotros

de vuelta en el mundo
pienso
debo dejar de inventarte
de inventar la cama
los mates
chaco en el cielo
y ¿el amor?
no, este amor si existe
(más que vos)

tirame un centro

2011-07-23T02:53:00.002-03:00

bajo esta noche y las estrellas

cosas de domingo, no me escuches

2011-07-17T17:02:00.000-03:00

tu cara
el perro en el parque
bicicleta vieja
mermelada de durazno
la ancianidad postergada
por huecos entre el nosotros
(pero siempre nosotros)

huecos
que llenará el recuerdo
cuando al final...

fragmiento

2011-07-15T17:32:00.001-03:00

la sonrisa

(ves como soy

empezar así

esas dos palabras

tan no tan mías que hasta ajenas)

la desempolva

y la estrena

(autobiografía

de una mente

carcomida

por las polillas

por la culpa y la opresión de ser

si o si

una mente

entera)

patea calles,

ciudades,

hombres,

pasión y goce

(y cuando digo patea

en realidad quiero decir

"soy yo la que dice patea

no la que dice sonrisas

hombre, pasión")

aquí: la nada

o el vacío

la única decisión que tomarás bajo este cielo, este día

(más allá de todo

soy eso que no escribo

multiplicado

potenciado

entre paréntesis

fuera de ellos

sobre tu voz

bajo tu cuerpo)

es con vos

2011-07-13T23:35:00.000-03:00

hay un desglose dulce
un pausar perplejo
una puteada que nace desde entre las escamas
un amor irrevocable
una presión en alguna vena inmensa que me tira en la calle

"tendré que ocultarme o huir"
porque algo
(inmensamente entrañas
quietamente estalla
espeluznantemente nace)
ha llegado

"tendré que ocultarme o huir"

porque
ha llegado
y sin embargo, todavía
aquí me quedo
porque quizás

si bien

minúscula y sola

me le animo

quiero matarte

2011-07-08T10:31:00.001-03:00

pero

es cuestión de recordarme

que encontré rumbo

que todo esta bien

que la felicidad esta echada

en los rincones de la casa

o bajo el cielo amplio

en mensajes ocultos

aún así quiero tacharte... matarte.

porque es cierto y aún así

maneras imposibles de que me vaya bárbaro

2011-07-05T04:24:00.000-03:00

ojalá todas las resoluciones que tomo antes de rendir un final fuesen retroactivas

hundirse en un mundo que es de cera

2011-07-04T03:39:00.000-03:00

adentro de mis ojos microscópicos de un par de décadas tengo los tuyos que casi podrían estar naciendo y ya han visto todo y nunca verán nada porque no los dejan. por hambre, guerra y la violencia esta de estar escribiendo esto sobre el teclado mientras a vos te duele la panza. odiarme es nada, también.

terrible que así y todo tenga sentido

2011-07-04T03:20:00.000-03:00

mentiras, muertes, peces, hueso, filo, beber, veneno, beso, obsceno, obscuro, bailar, tristeza, dilapidar, distanciados, ceguera, absoluto, fundamental, señal, frente, epifánico, mar, extracto, llover, detención, mundo, pies, melancolía, sonrisa, piras, temblar, silencio, espacios, gotas, ajuar, fronteras, niebla, milagros, cuerpo, vivirá, dolor, muñecas, sol, secuencia, pétalos, tiempo, sal, manos, calzar, bestial, coma, entorno, luna, habitación, sólo, marruecos, vueltas, persona, afuera, cansancios, cruz, no, es, que, no, te, quiera, agujas, adentro, invierno, flaco, es, que, las, cosas, han, cambiado, un, poco, cuerdas, ejercicios, caer, fragmento.

no todo es una carta de presentación, esto por ejemplo

2011-07-04T02:56:00.000-03:00

esa carita blanda llena de agujeros y los ojos negros y sonrisas. un millón de sonrisas todas en una sola cara. hermoso, tanto, que provoca habitarlo más que enamorarse. ¿puedo robar tu cuerpo? porque si fuera hombre me gustaría serte, supongo.

junio le dice que no

2011-06-27T02:46:00.000-03:00

sobre terciopelo negro
uñas, cuchillas, lenguas
caen
una sobre otras (como canciones de desamor)
caen
estrepitosamente hasta desarmarse
caen

y este es el escenario de un corazón vacio
un-absoluto-vacío
(no podrías desmentirlo)
que se cae de a retazos
de materia oscura
de silencios y susurros

la linea del terror

i would most definitely heart you
dice, mi tatuaje falso
sobre mi frente falsa
de mi cuerpo falso
go away
mi cicatriz falsa
sobre mi cuello falso
de mi historia falsa

deberías enamorarte inmediatamente
pero de otra
definitiva y pendularmente
de otras

complete

2011-04-28T03:09:00.000-03:00

te ... tanto que te mataría.

yo

2011-04-28T02:53:00.000-03:00

le robo el aire

al mismísimo tiempo

d.

2011-02-21T03:20:00.000-03:00

te amo, me doy cuenta de que te amo y es absurdo.
debería estar llorando o algo peor. sólo merezco lo más horrible por amarte tanto y de esta manera morbosa, siniestra, mentirosa, secreta y creada. es que yo creo el amor sobre tu espalda amor, amor te creo a vos observandome hasta el hartazgo. te creo, te armo y te pulverizo. te desarmo hasta lo indivisible, me río y te amo.

parece hermoso en mi cabeza

2011-02-03T20:06:00.002-03:00

el amor debe ser eso de vos sos lo que me falta y si sos ojos soy cuchillo.
porque también sos lo que torturo, claro nene.

algo acerca de mí

2011-01-30T15:08:00.000-03:00

me aburre la gente sin claras deformaciones mentales.

Hipopotamus

2010-12-23T15:58:00.000-03:00

mi inconsciente lo sabrá
irá conectando cada uno de los hilos de esta estúpida felicidad
supongo que eso significa que yo también descifro en silencio los escotes de estas sonrisas
supongo que también
el mareo repentino y esta dicha
y la falta de palabras para explicarlo
es que no sé escribir la alegria
¡no lo sé!
no sé las palabras y me rompo
porque solo se la música que lleva la decidía y los agujeros que se corren sobre lo oscuro.
entonces preservo mi dicha de mis palabras rotas, de mí jazz sobre las rocas
la resguardo de mi mente
de cada pensamiento
que ya sabemos que será de otro
porque en cambio
esta felicidad sí es mía.

Soñé que

2010-11-25T05:22:00.001-03:00

estaba en su propia tumba y aún así tenía la mirada encendida... una mirada poco acorde a una tumba, y su sonrisa, su sonrisa con sus pelos blancos despeinados. Era un lunático feliz de estar siendo enterrado vivo, con las manos inmovilizadas por la tierra y las uñas de sus pies asomando por la superficie. Tierra, tierra y de nuevo su cara enferma de dicha, de alegría frenética. Y mujeres muertas de la familia haciendo diligencias con flores en las manos y velos negros sobre los ojos y yo

empezando a sentir la tierra entrándome por la boca.

20

2010-11-18T18:43:00.000-03:00

estoy
afuera de los días
y en el asfalto del mediodía abren sexos
y en tu piel
en tu piel...

muda

2010-10-24T19:11:00.000-03:00

seguro es el francés que me dijo que soy parte del discurso de otro quien escriba estas palabras
y ya no tengo ánimos para pensar
para pensar.
que no hay nada que decir
que sea propio.
que no hay nada que hacer
que sea propio.
que mi self, mi boca, mis medias
que ahora clavás con una risa cínica en el suelo
son de otros.
la imprudencia de saber
de saber.
que soy el títere de todos mis demonios.
que mi cuerpo es el guante
por el cual se meten
todos los gritos sordos
y el llanto
y el enfermizo recelo
y solamente un guante
un guante que se creyó durante tanto tiempo propietario
de la mano que lo llenaba
un guante estúpido y enfermo.

palabras dormidas

2010-10-21T02:49:00.004-03:00

y la piromanía
de pensar
que un poco me querés en el silencio
y la ira
entonces tus palabras encajan perfectas con mi risa adolescente
porque tal vez seremos siempre las piezas
de un rompecabezas falso
una llave en pedazos para una cerradura abollada
nosotros
somos una belleza
propiamente, una obra de arte
que de tan dañados
no entenderemos nunca

necrológica

2010-10-18T16:22:00.003-03:00

oh dios este es un miedo triste sobrio y ridículo
digamos que he salido de mi cuerpo como quien se quita su cáscara
como la serpiente
como un alma que lentamente expulsa de sí las uñas
el pelo
la piel
y al fin
termina por expulsarse a sí misma
de su propio cuerpo

Adescripción

2010-09-22T19:05:00.003-03:00

De dónde salen esos sueños tristes en los que la joroba le cubre la espalda y su pelo fue arrancado o cortado con un cuchillo de poco filo... allí dónde no me recuerda, qué alma despiadada invento ese espacio siniestro, quién.
Una laguna en su vida y un espacio para lo sucio y lo ridículo entre tanta tristeza (y me vuelvo a preguntar quién nos guiona) quién puso esa prostituta gorda envuelta en gaza roja posando de espalda en la cama, mirándome de reojo. La sangre de quien corre entre las paredes mohosas de esta habitación dolorosa.
Me pregunto, ese vestido negro, tus ojos perdidos, tu amnesia.
Me contesto, todo puede resolverse, todo puede volver a ser como antes. Yo y la misma estupidez de siempre.
Quién te había escondido todo ese tiempo ya no importa.
Y despertar olvidando que solo fue un sueño y tirar las astillas de tus fotos no tan viejas sobre mis manos y mis brazos y en el pecho y todo pincha y duele sin ser suficiente.

Y siempre les pregunto si van a pegarme, si van a matarme, si creen que eso alcanza. Si hozan creer que podría doler más...
más que esto con lo que me dejaron acá.

Quién qué por qué
De dónde sale tanto odio y dolor
Quién empuja los símbolos de mi sueños
Quién me ahorca con los recuerdos manipulados, tergiversados, llevados al absurdo.

Yo. ¿Quién más que yo quisiera meterse tan adentro? Recortar de mi vida lo divino, secularizarlo, bastardearlo. Odiar lo que antes había amado y avergonzarme de ello.
Solamente yo.

Te gusta

2010-09-06T06:35:00.002-03:00

Desquiciadamente, estoy mintiendo, te estoy mintiendo amor. Soy esta que te construyo amor, también la soy, porque no. La he parido, la arme y desarme enredándola y hundiéndola y empastándola en la maraña de mentiras que he confeccionado toda para vos. Esto, esto que me ves hacer es solamente no tomarte verdaderamente en serio. No, de nada amor. Es también decirte, tan poco estamos existiendo, vos, yo, así como intuitivamente creemos que existimos, que digamos... distorcionémonos.

¿Mentiras? ¿Debería obstinarme en decir que he mentido? Exorbitante, desfachatada, inescrupulosamente... ¿mentido?

Oh, por qué hablar de los pecados, a razón de qué... me meriendo mi culpa judeo cristiana con medialunas. No me importa nada, ¿sabés? Ni decirte amor, amor. Tan genérico que me podrían dar ganas de vomitar, tan absurdo e irreal. Tan...

mentira. Si es que vamos al caso.

Tan mentira que si empezamos por ahí puedo inventarme cualquier pasado y cualquier nombre y cualquier dolor, que a vos te guste, claro...

O no.

Que te vuelva loco desquiciado muerto de odio golpeándote la cabeza contra el cordón de la vereda. También me gustas así, amor.

A veces podría pensar en el karma... pero creo que el karma me piensa a mí, que es sádico, que le gusto y que me retribuye... con más sadismo.

El amor es ciego

2010-08-31T20:23:00.002-03:00

y a veces también sordo.

Claros indicios de que el viejito que vivía a media cuadra hubiese querido vivir un tiempito más

2010-08-23T12:26:00.001-03:00

Ayer había plantado unas flores.

Mi teoría sobre las almas

2010-08-09T00:51:00.009-03:00

El humor, digamos, sería algo que no existe como lo pensamos. Si una sola alma usase nuestro cuerpo siempre tendríamos el mismo estado de ánimo, variable según la situación, pero estable.
Pero no. Nuestro humor varía- depresión, entusiasmo, aburrimiento, irritabilidad -porque nuestro cuerpo va alojando diferentes almas. Las almas entran a nuestro cuerpo y aprenden nuestra historia, sin que nosotros nos demos cuenta. Ya en nuestro cuerpo comienzan a operar hasta que viene otra alma y la desaloja, y devuelta lo mismo.

Amelia- ¿Nunca te pasó que te acordaste de algo que hiciste y te quisiste dar la cabeza contra la pared?

Él- Sí, obvio...

Amelia- Y tenés que hacer fuerza para pensar en otra cosa...

Él- Jaja... sí.

Amelia- Es porque el alma que te posee en ese momento es muy diferente del alma que te poseía cuando hiciste eso que te molesta recordar. Entonces te da vergüenza y eso.

Él- Que linda que sos.

Amelia- Claro. Cuando alguien se enamora es porque un alma muy fuerte le entra en el cuerpo. Y esa alma es tan fuerte que puede ocupar dos cuerpos a la vez, a veces, por momentos, intermitentemente... o no. Es muy complejo el tema. Pero un enamoramiento vendría ser el monólogo de un alma, atravesada por dos historias diferentes.

Él- Entonces, dos personas enamoradas son...

Sí, dos cuerpos compartiendo el mismo alma.

Y también...

2010-08-06T23:45:00.001-03:00

... puedo inventar mil histerias esta noche.

Me voy al infierno

2010-07-27T11:48:00.000-03:00

La cara que va a poner el viejito de la cooperadora cuando toque el timbre y yo no atienda. Va a ser después de un un minuto con nueve segundos de espera que se va a dar cuenta y va a mirar al piso y va a esperar veinticuatro segundos más, porque a pesar de todo él es un optimista.
Debe ser la historia de su vida. Andar en bicicleta, tocar puertas que no abren salvo ocacionalmente y volver a pedalear. A veces abren la puerta, pero no está el señor de la casa o no hay plata para pagar la cooperadora. Ayer me pasó a mí, que no encontraba la billetera y el señor de la casa no estaba y le dije que pase mañana. ¿A la mañana? Sí, sí, a la mañana voy a estar. Y sonrió y me dijo que gracias. Pero de qué manera, te digo, de qué manera. Como si le hubiese regalado la barbie princesa y el fuese una nena de 5 años nacida en los noventa. Así. No te digo.
La cara que va a poner. ¿Y los veinticuatro segundos? Porque hace ya tiempo que trabaja de viejito de la cooperadora y tiene un tacto especial para saber cuando no le van a abrir la puerta. Nunca se equivoca. Pero igual espera, es un resignación que fue curtiendo con el tiempo. De a poco dejó de hacerse malasangre. Oh, pero que feliz es cuando le abren la puerta y le pagan la cuota. Son sus navidades. Cuando tiene que meter la mano en el bolsillo, y aún después de tantos años, se pone nervioso. Saca el papelito celeste y lo extiende como agradeciendo hasta te diría. Y sonríe y cobra y asiente con la cabeza y saca el papelito y todo al mismo tiempo. Después se sube a la bicicleta y sigue sonríendo y asintiendo durante un rato más.
Cuando llega su casa su esposa lo espera como esperan las novias a los novios que se fueron a ver el partido. Y le pregunta ¿Cobraste alguna viejo? Y los días de suerte él le tira el número y sonríe picaramente y alardea toda la tarde, a veces toda la semana.
Es todo un espectáculo el viejito de la cooperadora. Espero que me perdone.

Bross

2010-07-26T10:50:00.000-03:00

Me estoy volviendo

(gradual

eventual

crónica

estrepitosamente)

un hongo.

O me mates este mediodía

2010-07-24T09:37:00.000-03:00

Alacranes en la boca y una ratonera en el corazón. Es el chiste del fóbico que se ríe de sus miedos y cree controlarlos así. O al menos cree no estar desesperando. Y sin embargo...
Volver a vestirnos. Volver al mundo. Volver o partir. ¿Cuál es el estado de naturaleza? ¿Ese lugar en dónde el tiempo se congela o aquel donde la sucesión de las formas nos debora?
Ya dejemos de llorar. Este cuarto es reversible. Lo desdoblamos y llevamos todo lo que acá adentro cabe al exterior. Un auto horriblemente turqueza nos espera en alguna parte. La escena cinematográfica de los 120 km por hora, el viento, los lentes negros y la carretera. Lo genérico de la huída y lo específico de la génesis de nuestras desesperaciones. Y esa boca...

Sobre devolver libros atrasados en la biblioteca

2010-07-23T04:43:00.001-03:00

La tipa que me atendió disca un número en uno de esos teléfonos viejos. La circunferencia de plástico gira y vuelve a girar dos veces más. Todo el personal del edificio está petrificado. Se preguntan si me doy cuenta de lo que está pasando. Hay un tipo de seguridad bloqueando la puerta que me mira a través de sus anteojos negros y me acusa. Los estudiantes apartaron la vista de sus apuntes. El gato, que solamente entra para comer, se acomodó en el estante de Kafka. La portera del edificio sigue barriendo y sonríe con malicia.
Se hace silencio... escucho el tono intermitente viniendo desde el auricular del teléfono. Los labios de la mujer están pintados de un púrpura intenso que no respeta las líneas de su boca. El rectángulo naranja con mi foto gira entre sus dedos.
Y después,
el escuadrón de policías,
las cuatro noches bajo rejas y
un tatuaje desprolijo que reza "Crimen y castigo" entre mis omoplatos.

O podría dejar de escribir

2010-05-24T17:20:00.002-03:00

La melodia no tiene sentido.
Nice.

Tarde de abril

2010-04-09T16:16:00.000-03:00

Él estaba enfermo, muy. Pero de una manera sana, casi.
Yo era suya y toda esa ciudad que amo era suya, y él era de su pianola azul y de sus musas. Y mis piernas garabateadas con su nombre y las letras de sus canciones eran suyas, platónicamente.
Él no le cantaba al desamor con furia, ni con tristeza; simplemente se reía con el alma rota entre las manos, con el corazón siempre desabotonado. Luego se sacudía con frenesí y todo lo pasado era simplemente una vieja sensanción. Y volvíamos a empezar.

Yo canté sus canciones en el colegio y escribí sus promesas en los márgenes de las hojas.
Y desde que tengo catorce años que todos los hombres buenos del mundo se escondieron abajo de piedras y atrás de elefantes. Ya no los encuentro. Me perdí. Enloquecí. Me arruinó.

Respiro con aletas de pez

2010-04-08T00:15:00.001-03:00

Tengo una fiebre chiquitita o no sé. Porque no me tomo la temperatura; me mido el frío y como nada me abriga lo sé. Pero minimizo. Y me tomo una bayaspirina y espero que tenga algo que ver con algo. El otro día una profesora de la facultad me escucho decir que yo tomaba el ibupofreno para todo y me miró con desaprobación. ¿Quién sos? Ahora me tomé una aspirina pero si tuviese ibupirac sería mucho más feliz porque me imaginaría la cara de la vieja teniendo dolores de ovarios y aguantandoselá. A ver pibe te juego un pulso a ver quién se toma más cervezas esta noche. Escucho al Fito de antes diciendo que ahí va para algún lado y me dan ganas de irme, de abrir, de girar. Llegar a los trópicos en los que estaba Henry Miller hoy cuando me tomé el colectivo de media distancia para ir a mi facu. Un chico, casi señor, leía un libro que me succionó todo el flujo vital desde el momento en que leí el título, algo de números "agneos", pero no. Miraba el campo, el verde, los árboles zigzageando y los charcos gigantes; no es hermoso. Las piedritas del fondo raspando el cielo, desarmando el horizonte, el concreto, los edificios, las luces apagadas bajo el sol. Eso sí. Después volví a Miller y sentí que me volvía el pulso, hasta que no pude dejar de escuchar a la ingresante facultativa sobre excitada que no paraba de hablar de la facultad y de todas sus cosas maravillosas y de todas sus pestilencias y de una mina que se llamaba "Ana Lía" y después se reía con risa de tambor y me percutía en la cabeza. Contó que su hermano se quedó jugando a la play y llegó tarde a la facultad el primer día. Pidió un taxi y se le demoró y a ella le dio mucha lástima, encima tenía mal el horario y llegó más tarde de lo que él pensaba que había llegado. "Pobrecito".

A veces pienso que en mi casa no me quieren, nadie hubiese dicho pobrecita por acá. Hubiesen dicho "Así te va a ir" o algo por el estilo.

A los 15 años escribí

2006-02-12T07:29:00.056-03:00

quiero verlo y aclararle que yo también tengo miedo. quiero decir la palabra también como si nada, pero que se entienda claro: sé que vos también lo tenés. o mejor, no sé, escuchar lou reed. de acá en más no tengo más nada que decir. pongamos que voy a escribir todo lo que salga de mi cabeza tan rápido que no alcance a corregir. voy a escribir alcanse con s y no voy a parar. no voy a borrar, ni a poner maýusculas. así, ahí puse mal un acento, ahora que el mundo se consuma porque puse mal un acento y al mundo le gusta consumirse por esas cosas. quiero hacer enojar a alguien, pasé esta noche muy sola, no me hice compañía. no estoy acostumbrada a pasar las noches solas. por lo gral, aunque no este con nadie me hago compañía. hoy fui terrible, impiadosa. creo que la que se queda acá d enoche está haciendo algo escandolosamente mal. creo que la abandonadora lo sabe, está al tanto, sabe qué es lo correcto. una de nosotras recién dijo algo de mandarle un mail. una demente. una TARADA. la que dijo eso seguramente es la que sabe lo que hay que hacer. porque la que dice una demente. una TARADA. no tiene ni idea de qué es lo correcto. desconfió de ambas. ahora sumamos tres. tres apel. tres florencias. tres manzanas. la muda sabe, la otra erra, la tercera desconfía. las tres están igual de vencidas. acabo de hacer un juego de palabras, borges se debe estar linchando. estoy harta de todos igual eh. a veces las escucho decir que están hartas de los hombres. son chiquitas, pobres. no saben que aman a los hombres, que los adoran. ahí llego otra, esta parece que sabe algo, la hija de puta. verdaderamente no entedemos nada. quiero leer un libro de burroughs. no quiero estudiar para economía, de hecho casi no lo estoy haciendo. de hecho no voy a aprobar. de hecho no es tan importante. recién tenía ganas de ponerle muchas a a tan. creo que escribo todo esto, que es una basura, una basura, solamente porque tengo ganas de hablar con vos. porque no me gusta que estemos peleados. porque, me paré tres segundos recién. dejé de escribir. tendría que contarte alguna historia. siempre que me pasa algo importante, ahora que no nos hablamos, ahora que no me querés más y todas esas excentricidades que te permitís, decía, siempre que me pasa algo importante te lo cuento en mi cabeza. te juro, te divertís, te reís, se te marcan los hoyuelos esos, se escribe así? no importa igual. porque en el fondo es una gilada lo de los hoyuelos, no se porque está en tantas películas, tantos libros. debería darles vergüenza. a mí me dio vergüenza poner que se te marcan, sentí que un montón de boludas predecibles hablaban a través de mí. soy una boluda predecible, ahora podés saberlo. de cualquier manera se te marcan y estás enamorado de vuelta porque con la historia de la verdulería no podías dejar de estarlo. otra cosa: lo que es la vida, qué frase de vieja acabo de decir, qué boluda, hablo como una vieja y adelante tuyo, hacete el que es normal, te decía... "Qué paradoja", ahora veo los partidos de river, te busco en la hinchada, no festejo los goles pero soy feliz, siento que soy feliz a través de tu felicidad futbolera. una pija, de verdad, pero te lo puedo agradecer de todos modos. (cuando pienso al modo de felicidad rústica a la que me acostumbraste me pregunto... TODO. especialmente si voy a terminar viendo american pie algún número en cine con vos y siendo feliz y, un poco muero, pero yo no te elegí, me sobrepasas, me hacés reír, de ahí en más no me importa si comés con las manos). en fin, no voy más a esa verdulería. nunca más. y: acá es la parte en la que vos me proponés una solución aleatoria, hilarante y descabellada. y yo me enamoro de vos. pero de vuelta, un enamoramiento sobre otro digamos. yo no dejo de enamorarme de vos nunca. chau lindo.