ahora que

soy feliz

el hombre que sella el cajón
sólo me hace pensar
en qué mierda de trabajo
es sellar cajones

materializar lo inevitable
con un poco de fuego
programado
regular
y azul
bordeando el hexágono
que bordea lo
que son los bordes
de aquel cuerpo

sólo                       bordes.




y que esta felicidad
asco de palabra
es tan, tan cara
que en el vendaval
arrasó con cada riesgo
y cada promesa
capaz de elevarme

                          (de esta mierda de vida,
                           que no te mientas,
                           no se diferencia a la del
                           pobre gil que sella)

que me alce
a media uña del suelo

y así estoy
   también muerta
     de manera evitable
        pero qué joder
           bien se siente
               muerta y amarilla


fría