vecindario

la ficción de la noche
revienta

pero es conmigo
                         es conmigo

que
el tiempo urde
el olvido

y en los agujeros negros de la mente
se desmiembran los besos.

adiós
he vuelto


(porque de trampa es
la materia
que nos une
y lo sabemos)


"quién soy?"
como quien inventa el infinito
detonándose los ojos.
como quien te pide:
poné las armas
donde no pueda verlas
y hazme el daño,
                          pero hazlo lento.

adiós,
ella ha vuelto
y
es conmigo.

El peor título del mundo

Qué sentimiento traicionero, modesto e inevitable. Ya no podré escribir.
Soy estúpida, joven y feliz.

Pégame

Uno del Libro de los placeres

"-Pero yo sé, voy a saber siempre. Literalmente dijiste: un día será el mundo con su soberbia impersonalidad versus mi extrema individualidad de persona pero seremos uno solo. 

-Sí.

Lori estaba suavemente espantada. Entonces eso era la felicidad. Primero se sintió vacía. Después sus ojos se humedecieron: era felicidad, pero qué mortal soy, cómo me trasciende el amor por el mundo. El amor por la vida mortal la asesinaba dulcemente, de a poco. ¿Y qué hago? ¿Qué hago con la felicidad? ¿Qué hago con esta paz extraña y aguda, que ya está comenzando a dolerme como una angustia, como un gran silencio de espacios? A quién le doy mi felicidad, que ya está comenzando a herirme un poco y me asusta. No, no quiero ser feliz, prefiero la mediocridad. Ah, millones de personas no tienen el valor de por lo menos extenderse un poco más allá en esta cosa desconocida que es sentirse feliz, y prefieren la mediocridad. Se despidió de Ulises casi corriendo: él era el peligro".

"persona, cómo no usarte y ser"

mi cuerpo desleal demonio cuerpo

traidor y abyecto cuerpo

autoritario, hueco cuerpo

que lo elige 

a él por sobre mí

a él 

por sobre

siempre

todo

cuerpo
que se abandona de espíritu

que en plena autarquía
desmaya deseos

que mudo diserta un te quiero.

que transpira
se asfixia
redobla
y
grita

que suspira

tiembla

desborda
y
quiebra

ay

ay


de qué fatal honestidad
estará hecho
mi cuerpo

scherzo

ho un lapsus tra le dita
e la piena coscienza
del fallimento che contesso.
esaurita sotto i mari,
tutto è cosa sarà:
bugia.

cadáver exquisito

A rose is a rose is a rose. Será el pucho o seré yo, pero me parece una genialidad, una estupidez. A rose is a rose is a rose. La simpleza de lo inhumano. Gritas rojas avanzan hacia mí: es el pucho. Seré yo jamás. Un día tuve que palparme para encontrarme vuelta. Cambié las sábanas, los cuerpos, los hábitos, cambié los hombres, los problemas, las palabras, cambié la historia, el devenir y el... ¿sabés,
se podría decir que cambiar la forma de hacer silencio es un arte. De hecho no lo es. A mí me pasó como a los demás les pasa el tiempo. Había dicho: cuando te morís el cuerpo es un momento, cuando te toca vivir con la muerte de otro el cuerpo es una perpetua en Alcatraz. Me miraron como mirarían a una convicta inocente. Silencio. Antes jugaba con muñecas.

el cuerpo es un momento

Nunca sentiste la necesidad de decir aquello. Quizás porque hecho palabras el recuerdo devino en insulto. El mismísimo dolor es ininteligible. Nadie te entiende, yo no te entiendo. Abierto, desnudo, vulnerable, incluso cierto, pero contrario a cualquier predicción, te abismaste en la soledad de los que saben irresoluble el abismo que separa su piel del mundo. No lloraste. Siquiera sentiste deseos de hacerlo.
Te escucho colocada en otro tiempo, te escucho consciente de que hemos vivido diferente y ahora, por la mística superposición de las almas en las que no creemos, vamos muriendo parecido. Vamos hacia nosotros.

Con todo, el secreto lo seguirá siendo.

deseo

decí por dios
a qué criatura de Chagall me has condenado
por qué me desgobiernan sus espacios

decí por dios
por qué no tengo una soledad comerciable
por qué no rompen su equidistancia nuestros cuerpos

y por qué caigo de rodillas
cuando dice
tengo miedo.

una pena

(lo corrí con el cuerpo en penumbras
con la rapidez de lo inmóvil)

torcí
las luces blancas
las sillas del bar por la mañana
los viejos
las últimas esquirlas de dignidad.

y
supliqué

bailame.

después:
confusión,
la de ver en dos huecos
vacíos de ojos
la muerte paulatina
de un anhelo.



                       
colgué mi pierna
en su cintura
y
                     desmayadamente
le pedí lo que
ni yo misma podía darme


perdón.
perdón.
perdón.

descrea del "yo soy"

me atormenta. ya soy, quizás, todo lo que seré. y hace tiempo ya que me vengo siendo.


me falta. no soy ni una mitad. no se ama igual por separado lo que amamos estando juntos.


me afecta. perpetra amelias, me miente y me multiplica. soy ellas.




nada

tus tangos son criaturas abandonadas

te lo cuento para que al menos lo sepas:
la canción más linda del disco está rayada

y tu foto no hace nada.

Uno de wikipedia

Si buscás solenoidal, de frente y sin previo aviso, este tanto de poesía:




"el flujo es irrotacional en todos los puntos, menos en los puntos singulares, donde el campo plano de velocidades es atravesado por un hilo de vórtice"




La física imitando el romance. El mundo tieso, salvo por nosotros. Y yo diría que la turbulencia nos perpetra, si fuesemos, claro, un campo plano.

tregua

juro que lo hizo, me preguntó si sabía lo que decía la abuela de patti smith. a todas leguas una pregunta que dilata la existencia, que espera un no aprobatorio, una palmada en la espalda, una súplica de remate.
nada más lo miré, me debatía entre implotar o dejarme atrapar. después de todo me estaba preguntando si sabía lo que andá a saber si dijo la abuela de patti smith, y para eso hay que tener agallas. aceptémosle también que fue siempre un tipo seguro de sí mismo, un ser aterrador, de esos que ponen la pava para el mate mientras vos te vestís para irte. un verdadero desquiciado.
le respondí que no, que claro que no sabía lo que probablemente nunca haya dicho la abuela de patti smith. pero eso no evitó la catástrofe. lo dijo de todos modos. me dijo, probablemente de otra forma, que la vieja decía que como se vive el primer día del año se vive lo que queda de él.
vos vieras las palabras cayendo de a una sobre el mediodía del primero de enero. todo él cargándome un año encima y pasándome un mate. "no proyectes adelante mío" pensé. y el péndulo errático: detestable, adorable, casate conmigo y llevate tus cosas.
guarda que yo también fui valiente, no salí atravesando ninguna pared. de hecho, me deberían haber filmado, ahí, resistiendo. después se me fue la mano, se me falseó la resistencia, sucumbí. tanto (énfasis acá) que el año siguiente repetimos la escena. digo, no es que lo haya hecho sin un dejo de escepticismo. pero en fin, dense una idea: 50% de efectividad la abuela de patti, como para dejarnos felices a ambos. y vaya si fuimos felices.

reo rey

es inacabable, es un demonio
es ficción. es basura.

despedida con embargos
es hombre y acto poético
una farsa

en tu agua y en venus
la tragedia nos encima.

morir en lugares comunes
es agotador.

¿qué horas son redondas?
es un inquisidor, un depravado.
nadie a quién pedir compasión,
mi especie, extinta.

las de infinitos lados.
es flagelo.
y filo sin cuchillo.
y gajo en ojos

es féretro
es badalí
es
el
deja vú
de un
réquiem
falseado

Uno de Charles Bukowski

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

no estés más angustiada, ya me has perdido

padre, he pecado:
me enamoré de la mujer
que usa mi cuerpo


mi cara
eterno subsuelo de la nada
donde la unidad deviene en anhelo

yo, perseguidora
muerdo lo que alguna vez
fue el anverso de mi cuello

me revuelvo en vidrio
me extraño
y quizás no me extraño


padre, he pecado:
me enamoré de la mujer
que usa mi cuerpo


por fin me deslizo
por fin la agonía
soy yo la que me besa los pies
mías las marcas en mi espalda
sucumbo

pero la enamorada
no comprende
y nos diluimos en éter
y nos desvanecemos
pero no morimos
y estoy exhausta

ni yo,
ni yo,
ni agravio
ni nadie a quién clamarle
paz

un incidente
ínfimo y corrupto
clavó mis labios

Uno de Jacques Prévert

Desayuno

Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.

encarnizamiento médico

vos
querube estúpido
de alas castradas
ni siquiera mires
mientras
me emboto
en qué suerte
de nigromancias

el mar de los caídos

pasar por tu mente
como quién pasa a través de una aguja partida

el círculo reptil
la parsimonia de la abulia
el desarme de dos pulsos

el temblor
agotado de frío
en los hilos
que supieron ser piernas

efecto estupefaciente del sueño
que me aparece entre tus sábanas
como encendida
hasta que me arregle la mañana

verás,
la lenta ceremonia de la morfina
progresando en tu cuerpo
que es mío
porque yo lo siento,

lo siento.